Опубликовано: 17 февраля 2015 19:19

Пятьсот 12

Пятьсот двенадцать багровяно-алых брызг.

А может больше, может даже девятьсот...

Стечет по стенке, окровавленная слизь.

Секундой раньше, пистолет прижмет висок.

 

Взведен послушный, и податливый боек.

И скоро пуля - мигом явится на свет,

Пойдет легко, одним движением курок.

Вот так примерно, умирал во мне поэт.

 

А может просто взял и вышел он в окно?

Вполне "разумно", восемнадцатый этаж.

Он, разбежался в направлении "восток"...

И все как в классике, - полет и антураж.

 

Вполне возможно - взял отточенный он нож.

и вены резал, он, расчетливо им вдоль.

душа поэта, не полюбишь - не поймешь.

И боль душевная, затмит любую боль.

 

Сгущаю краски, он, возможно-отошел.

Не знаю, будет ли, посмотрим, может- нет.

Бесследно вышел, но вернется ли еще?

Не знаю жив ли, мой исчезнувший поэт.

культура искусство литература поэзия поэзия стихи
Facebook Share
Отправить жалобу
ДРУГИЕ ПУБЛИКАЦИИ АВТОРА