Когда я была маленькая, отец часто напевал песню, принесённую с войны. Она ему соответствовала: у отца были чёрные, как смоль, волосы… и ярко-синие глаза. Война забрала у него здоровье и силы, но он не любил сдаваться и работал, не жалея себя. Заботился о других, забывая собственные недуги. Таким он был и таким я его помню и люблю.
Вот его песня:
Ничего, ничего, дорогая...*
Пусть виски серебрит седина, –
Это, наши сердца сберегая,
Нас слегка присолила война.
Ничего, что щепоточку соли
Кто-то бросил на чёрную прядь, –
Крепче будем! Ни бури, ни боли
Нас теперь не сумеют сломать.
Огорчаться от каждой морщины
Я, ей-богу, не вижу причин:
Посуди, ну какой же мужчина
Без добротных военных морщин?
Нам досталось и радость, и муки
В эти годы пожать на земле.
Будем думать о встрече в разлуке,
Будем думать о солнце во мгле.
1943 В.Лебедев-Кумач
