Опубликовано: 07 июня 2015 18:34

Пощёчина

Пощёчина..

 

Тишина в оборванных лохмотьях звуков

падает на мраморные полы

                                                   гулкие..

 

Не по карману  дорогая прохлада

тоже в каменных стенах молчит,

под белыми прозрачными одеждами

пряча сердце..

 

Раньше он умел без оглядки любить,

пока не проснулся с мыслью: «Всё ещё жив..»

А сны что? – дым..

пепел от вчерашней сигареты.

тлеющей горячей пощёчиной прошлого лета..

хм.. может, лет?

 

А теперь только гулкие мраморные полы

и тишина в лохмотьях звуков

                                         вдали

от кипучей городской жары,

что на площадях рассуждает о рентабельности понимания,

спорит именно с жаром, пока масло масляное клокочет негодованием..

                                                                                                                       кипит ..

на сковородке

нового дня старого солнца..

 

Пощёчина..

 

Его щека помнит решительную твёрдость руки..

Не получается запить.. –

все коньячные капли пусты,

разве что на языке горчит

от жгучих слов под тем солнцем с пылу оброненных

совершено, должно быть, невовремя

без умысла, но со смыслом..

 

Вот и плачут янтарными каплями бокалы

по тлеющей сигарете

в старинной рубиновой пепельнице..

Прохлада

          даже в этих каменных стенах не по карману..

Под полупрозрачной белой ласковой к телу рубашкой..

нежность,

            вывернутая наизнанку,

                                       кипит,

напоминая: «Всё ещё жив..

Когда же, наконец, себя простишь

и перестанешь цедить

                          воздух

 через коктейльную соломинку..?» –

в ответ – тишина в гулких лохмотьях:

«А помнишь..

Помнишь, за пазухой ты мятый листочек хранил?

Листочек,

             где почерком

                                      не твоим

было написано: «Вторую щёку подставлять исключительно для поцелуя».

 

© Лён.

культура искусство литература поэзия поэзия стихи Лён Пощёчина
Facebook Share
Отправить жалобу
ДРУГИЕ ПУБЛИКАЦИИ АВТОРА