Я с девяностых годов бродяга,
В осень думаю, где зимовать:
Толь под сенью российского флага,
Толи там, где мать его тать.
Там повсюду следы игилы
И обамовы глаз и рука,
А на родине сердцу мне милы
И березки, и облака.
Как бы что к юбилею не вышло,
Если стукнет семьдесят пять,
Напишу в рифму: «…вам в дышло!»
И задумаюсь в осень опять.
