С рифмой ладить, порою, не в силах.
Сонмы образов манят, влекут
В поднебесье, в отраду, в могилу...
Строит рожи, кривляется шут.
Отряхну помутненья истому,
Словно пену с невымытых рук,
Успокоятся штормы искомых
Заблудившихся творческих мук,
И опять я жива. Но в застое.
Ровен сердца уснувшего стук.
Тяжеленько даётся, не скрою,
Время с Музой великих разлук.
Неотрывно гляжу я на море.
Реет паруса алость вдали...
Мою Музу надолго увозят
Счастья белые корабли.
Без неё жизнь - сплошная ошибка,
Без неё и вино не пьяно,
В камертон не настроенной скрипке
По-пустому бренчать все равно -
Кастаньетами щёлкать ритмично,
Голосистою флейтой свистеть...
Дразнит шут не со зла, по привычке -
Музу ждать мне - великая честь.
Караулю все звуки в эфире.
Ну, куда умудрилась пропасть?
В интернете ищу, даже в тире,
Опасаясь в неё же попасть.
По неторным дорогам ведома,
(Не случилось беды бы в пути),
Заблудилась, быть может, и дома
Моего уж не в силах найти?
Недогадлива я, бестолкова -
Нет бы адрес, пароль написать...
Но вопрос формируется новый:
А умеет ли Муза читать?
25.07.2016.
На обложке картина "Море акварели", авторArnold Lowrely
