Неловкость, испытанная когда-то,
Портит сон. И, застывший в танце,
Ноябрь, что рваный аккордеон,
Шепелявит. Начнем же стансы –
О погоде сказано, о любви…
Но, добавив о мысли, скажешь: ну ее!
Так, когда-то царствовавший Луи:
Непосильно думать, пока не вмажешь.
Мы добавим, зная свое нутро:
Мало опрокинуть – тут нужен повод,
Ибо пить без повода – все равно,
Что хватать ладонями голый провод.
Очередь пейзажа. Пейзаж убог.
Мусорные кучи прибиты снегом.
Между них блуждая печальный Бог
По Святую Щиколотку как в саже –
В нашей перекисшей унылой тьме,
Из которой не головы и не руки,
Но торчат лишь вздыбленные места –
Без листа – срамные. Какие трюки
Нам не покажи – все одно: позор.
В лучшем – яркий миг и забвенье вечно.
Но иной раз, в гору поднявши взор,
Вдруг узнаешь дом в недоступном Млечном.
