От дороги налево – пролесок,
От дороги направо – кусты.
Тишина.
И такая,
что беса
К покаянию только вести.
Вдруг проглянет в пустыне дорожной
Через ветви поникших берёз
Образ родины храмом острожным
Над румянцем закатных полос.
Замерев, у обочины встанешь,
И, слепой, оборвёшься навзрыд,
Вольным птичьим прерывистым плачем
Для тебя боль твоя говорит.
Вдруг очнёшься;
как будто бы сонный
Шёл куда-то...
Ещё подождут.
Было холодно.
Что ещё помню?
Только эти пятнадцать минут.
7. 02. 2017.
