День свернулся в тоскливый туманно-белёсый комок,
Одинаковый цвет что полей, что небес, а дороги...
Чёрно-серый, с налётом усталости, грязный клубок,
На панелях авто неподвижно в глаза смотрят боги.
Между пунктами ниток в минутах очерчен маршрут,
Навигатор тебя обозначил как точку на карте,
Где и я, и со мной сотни точек ползут и ползут,
Невесомые точки на грязном, солёном асфальте.
Я глотаю февраль на дорогах в коктейле тоски,
Обручами железными стынут на горле маршруты,
И болезненно чувствую кровью, стучащей в виски,
По живому зима прокатилась по мне.
До минуты.
12. 02. 2017.
