За метелью не слышно потехи.
Время делает вид, что течёт.
Только чье-то далекое эхо
Объявляет минутам отсчёт.
Мы окованы зимним покоем,
Околдованы белым холстом.
На котором лишь солнце лихое
Свой рисует портрет в золотом.
Но уже назревает коварство
В тёмных недрах холодных морей.
Будет свергнуто сонное царство,
Сдёрнут холод с замёрзших полей.
К нам ворвётся весна, разодета.
Растревожит, взволнует, встряхнёт.
Забросает и звуком, и цветом,
И немедля возьмёт в оборот.
Не отделаться, не отсидеться,
Не рассеять сезонную прыть.
Возвратимся в далекое детство,
Чтоб охапками счастье носить.