Опубликовано: 25 марта 07:37

Читаем "Антологию русского лиризма. ХХ век"

Аркадий Кутилов

(30 мая 1940 — лето 1985)

 

         "Антология русского лиризма. ХХ век". Аркадий Павлович Кутилов

       Фотография из архива журнала "Наш современник"

 

Адий (такое имя дали родители) Павлович Кутилов родился в таёжной деревушке Рысьи, но большая часть детства и юность прошла под Омском, в посёлке Бражниково: здесь окончил школу, занимался живописью, начал писать стихи.

Армейские годы проходили в Смоленске, где он вошёл в местное литературное объединение и, выступая со своими стихами на областном семинаре молодых литераторов, получил лестные оценки А. Твардовского.

Комиссован в тяжёлом состоянии (отравление антифризом после групповой попойки, закончившейся смертью для ещё пяти его сослуживцев-приятелей). Дома год приходил в себя. Потом, как рассказывают, «с головой ушёл в творчество»… В 1965 году в омской газете «Молодой сибиряк» печатают первые стихи А. Кутилова. Пробует зарабатывать журналистским ремеслом, но не задерживается ни в одном издании. Пробует завести семью…

В конце 60-х бросает всё и всех, становится бродягой, нищим — и так семнадцать лет.

Погиб в Омске. «Дар напрасный, дар случайный…»?

Через тринадцать лет в Омске вышла первая книга «Скелет звезды».

*  *  *

 

Деревня — родина в сто домов,

в сто дымов,

в пятьдесят бород и седых голов,

в триста косынок и картузов,

в пятьсот пар озорных глаз...

Может, кто родился и в этот час?..

 

Околица-частоколица,

за околицей — озерцо...

Рыбак на кувшинку молится,

а может, на своё лицо.

 

У стога

протезы стоят без дел.

Дед Кутилов спит и во сне вспотел.

 

Наверно, атака —

в стотысячный раз.

В мозг ударяет железный лязг.

 

Танки!.. Гранату — дальше...

Секунда — и грянул гром...

Да нет, то Кутилов-младший

в колодце гремит ведром.

 

...Сапсан летит

по сапсаньим делам,

по отаве шляется конь-булан...

 

Мир праху дня,

прошедшего дня!

Звезда зелёная, усыпи меня.

 

 

 

*  *  *

 

Хорошо!

Расшумелися ели,

барабанно

шарахает

гром!

Хорошо,

что я молод

и зелен,

мошкарой,

будто дробью,

расстрелян,

еле-еле

добрался

до цели

и уснул

под еловым

шатром!

Хорошо!

 

 

 

ВЕРНЁТСЯ БОГ

 

Лишь пулемёты откосили,

победу справила Москва, —

Бог отвернулся от России

и смотрит вдаль, на острова…

 

Там негры воют: «Боже, тонем!..

Спаси от тысячи смертей!..»

А мы — родителей хороним

и скучно делаем детей.

 

Сапожный нож летит мне в руки,

по-древнекиевски звеня!..

В безбожье, серости и скуке

я ем тебя. Ты ешь меня.

 

Работа, пьянка и эстрада

(станок — сивуха — «Песняры»)…

Войну бы надо! Горе надо!

И хлеб из липовой коры…

 

Пусть вновь «Катюша» запоётся,

пусть нищий вьётся у крыльца,

пусть тятька с фронта не вернётся, —

вернётся Бог — взамен отца!

 

 

 

*  *  *

 

Он явился белу свету

по весне, но ближе к лету.

Мамке — радость, девкам — горе...

А глазастый, ты гляди!..

Впереди не жизнь, а море.

Д в а д ц а т ь  с т р о ч е к  в п е р е д и...

 

Жил да был, и, между прочим,

где целован, где побит...

Д о  к о н ц а  с е м н а д ц а т ь  с т р о ч е к

...и втянулся в сельский быт...

 

Стал старик. Старик Иван.

Всюду принят, всюду зван.

Знал старик и свет, и тени,

мир ни ласков, ни жесток...

Д о  к о н ц а  с т и х о т в о р е н ь я —

Д е с я т ь  с т р о к...

 

Рыбаки — его соседи —

говорили: век живи!..

Плёл Иван такие сети,

хоть русалку в них лови...

 

С т р о ч е к  п я т ь  в с е г о  о с т а л о с ь...

«Век живи!» — мурлыкал дед.

А до века не хватало —

и всего-то! — пару лет...

 

Д о  к о н ц а — о д н а  с т р о к а...

Нету больше старика.

 

 

 

*  *  *

 

Цвести безцветно.

А сгореть безследно.

Служить сто лет,

как стремя,

как стрела…

Всем помогать,

но только незаметно,

как формула

Эйнштейну

помогла!

 

Не выбирать

что важно, что полезно.

Не обсуждать.

Врагов рубить

сплеча.

Работать безкорыстно,

безвозмездно,

как Пушкину

работала свеча.

 

Смогу ли я?

А ты?

А наши дети?..

Сегодня, завтра и надолго впредь?..

Нет повести

печальнее на свете,

чем быть никем —

и тем же

умереть.

 

 

 

*  *  *

 

Книга Жизни — мой цвет-первоцвет!

Имена, как цветы на полянке...

В тёмных чащах — таинственный фет,

на озёрах — кувшинки-бианки...

 

Белый дым, голубой березняк

да подсолнухи ростом до крыши.

Иван-чай, паустовский да мак.

Подорожник, ромашка да пришвин.

 

Источник

культура искусство литература поэзия поэзия стихи Аркадий Кутилов. "Антология русского лиризма. ХХ век", студия Александра Васина-Макарова, русский лиризм
Твитнуть
Facebook Share
Серф
Отправить жалобу
ДРУГИЕ ПУБЛИКАЦИИ АВТОРА