Настанет день, и ты отправишься
на гастроль.
Прорезь почтового ящика
усмехнется сама собой.
Куда нестерпимей смотреть на дверь,
чем через плечо –
кому надо, подтянутся, надорвутся,
падут ничком.
Не иметь корней, не иметь ветвей –
твой тяжелый крест,
вся из прелести и цветения,
сомнений без.
Что глагол мой тебе беззвучный
и что строка,
всё равно всё тонуло где-то внутри стола.
Всё без воздуха умирает
и ложится в землю,
как семена.
К слову, я тоски не приемлю,
даже боль, кажется, последним,
что бы я почувствовала тогда.
Отрываю последнее с мясом
от кости, от хребта,
кто же знал, что я испишусь.
Кто же знал, что настолько.
И так навсегда.
Это мой последний привет,
последние проблески маяка.
До свиданья, родной читатель.
Пока.