Сорной травою поросший мозг
Больше не повод для беспокойства –
Раз навсегда уяснив устройство
Мира, что, очевидно, плоск,
Что, без сомнения, создан кем-то –
Вместе с гусями, горами, злой
Вьюгой над крышей… к тому ж запой…
Жизнь, того, не в прическе лента:
Хочешь – завяжешь, а хочешь – вон.
Как сообщили нам спецагенты,
Карма преследует нас. Абсентом
Только преодолеть препон.
Так же – нехватка души и денег.
Думаешь: плащ или хлеб купить?
Если к тому ж присовокупить
Новый березовый в баню веник…
Но, о душе! Ей всегда сподручней,
Если закат, колокольный звон…
Брошу в угоду аккордеон
И постою над высокой кручей.
Ветер. Туман над рекой. Закат.
Холодно (плащ все не куплен, иже
С ним ни шарфа, ни того, что ниже…).
Небо – рябое, что твой салат.
Так постояв, пораскинув мыслью,
Крякнув, поднявши аккордеон,
Тащишься спать. И какой резон
Сердце травить необъятной высью?
