Мне многое читалось по губам –
Столь многое, столь часто – но не это.
Бегущий не от волка, но к волкам,
В кармане шорох «волчьего билета»,
На шляпе – не перо и не значок,
Но снег нетающий, и пальцы леденеют,
И черный как отсутствие зрачок,
И флаг лежит бездвижно, а не реет.
Зима, что тот художник, оттенив
Мазками неудачное в портрете,
Законопатит белым – где прилив
Следов твоих не может переметить,
Где суша, торжество ветров, камней,
Где шпили выше дерева, и небо
Подсвечено от городских огней –
Всего-то лишь игра ума и небыль.
