***
Я рос отпетым сорванцом,
Иначе просто бы не выжил,
И порицаемый отцом,
Я без него в поэты вышел.
Отец не слушался меня,
А я любил его от сердца,
И средь июльского огня
Его судьбы закрылась дверца.
Я стал внезапно малышом,
Таким беспомощным и кротким,
Пошёл по жизни голышом,
Путём заведомо коротким.
И вот настали холода
Вне календарного расклада
И вроде бы одеться надо,
Да только не во что, беда.
Все неудачи - пустяки,
Однажды упорхнут как мухи,
И я пишу отцу стихи,
От страшной боли и разлуки.
Её не вычерпать ничем,
Не утаить на дне колодца,
Скажи мне Господи, зачем,
Ты не дал сил ему бороться?
Быть может где-то он прочтёт
Или услышав чьё-то пенье,
Всё сразу вспомнит и поймёт,
Признав родное отраженье.
И я кричу вернись отец,
Мне без тебя на свете плохо
И тихо плачу словно кроха
В свой горький лавровый венец.
