Уходит белый цвет,
уходит не спеша,
я чувствую его
дыхание и голос,
и медленно за ним
считает капли Хронос,
подкручивая наш
давно уставший шар.
Я собираю дань
с упрямости шагов
и с лестницы - считай,
что я её не стою;
московский небоскрёб
сиятелен, спокоен,
своей главой войдя
в сообщество богов.
И только там, вверху,
в белеющих дымах,
осмыслить предстоит
чему не знаешь цену,
и веру обретёшь,
пройдёшь любые стены
под родиной снегов,
на белых берегах.
Огромный город ждёт,
когда растает снег;
но отголоски зим
я сберегу до срока,
мой белый цвет зовёт,
к нему моя дорога,
и мне идти, спешить
по лестнице,
наверх…
01. 04. 2018.
