Опубликовано: 12 мая 09:50

МЕСТЬ

Кто здесь сказал, что месть это блюдо?!

Плюну в лицо ему

И холодной её я вряд ли добуду

Хоть сердцу, а хоть уму.

 

Раны рубцуются червоточно

И месть не залечит их. 

На кухне похожая ножеточка-

Заточённая для тупых.

 

Так принято, что Монте Кристо - кумир. 

Таким надо быть и жить.

А если вдуматься, что его мир,

Когда он закончил мстить?

 

Что он приобрел, кроме денег чужих, 

Насилия и войны?

Да, он людей наказал плохих, 

Но взял часть и их вины.

 

Ты отомстил, потираешь руки

Сидя над трупом, когда

Вдруг понимаешь, что прежние муки

Не ушли никуда.

 

Нежданно становится ясно, что хуже

Стало внутри теперь, 

Что к той многолетней январской стуже

Прибавился груз потерь.

 

Потери цели и дела, кстати

Возможности жить скорбя, 

Но самое страшное, что  в результате

Ты сам потерял себя.

Обуреваемый темнотой

Ты столько проклял других

И сам разговаривал с пустотой

В ней слыша и видя их.

 

Была подмена беды, утраты

На цель сломать, отомстить,

Но выяснилось, что и после расплаты

Невозможно простить.

 

И нет разрядки, и нет облегченья –

Достигнута только цель, 

А дальше понятно, что нет спасенья

И это всё канитель.

 

А побежденный не просто сгинул

Есть те, кто хотел с ним жить. 

И эти люди, расправив спину,

Тоже выходят мстить.

 

В итоге, тот кто себя заточит

На то, чтобы отомстить

Сам тех рождает, кто кровоточит

И жаждут других  казнить.

 

И все это вертится по кругу

Как глупое веретено

Месть - это слабость, отдерни руку. 

Не дай Бог, уколет оно!

культура искусство литература поэзия поэзия стихи месть слабость тюрьма вина потери скорбь темнота беда расплата прощение цель
Facebook Share
Отправить жалобу
ДРУГИЕ ПУБЛИКАЦИИ АВТОРА