Опубликовано: 30 июля 12:55

Что и как курить? С кем курить? Когда курить? Или пить? Что правильно пить, где пить и с кем?

Выбор того, «что курить».

Мой выбор – цветы.

 

Я с детства не любил овал.

Я с детства угол рисовал.

Павел Коган

 

Меня, как видно, бог не звал

И вкусом не снабдил утонченным.

Я с детства полюбил овал,

За то, что он такой законченный.

Я рос и слушал сказки мамы

И ничего не рисовал,

Когда вставал ко мне углами

Мир, не похожий на овал.

Но все углы и все печали

И всех противоречий вал

Я тем больнее ощущаю,

Что с детства полюбил овал.

Наум Коржавин

 

 

 

Мне пофиг! И овал, и круг,

И угол и квадрат. Недуг,

Быть может, их, слегка накрыл.

А точно ль «Беломор» курил?!

 

Тот автор, что писал стихи.

Стихи  живут, и не плохи.

А авторов в живых уж нет,

Что воспевали этот бред.

 

Какая разница, когда,

У всех вперёд бегут года.

Что нравится, то и рисуй!

А бред зачем? Его не суй

 

Другим. В башке совсем другого нет?

И всем несут лишь этот бред?

Он заражает, он бодрит,

Оспорить он себя велит.

 

Или принят , и повторят.

Как хочешь. Мне на то плевать.

Я не хочу их обвинить.

Любить овал? – Не бить! Любить!

 

А рисовать,  не рисовать –

Тут волен каждый выбирать.

Но символы – полнейший бред.

Других в мозгах поэтов нет?

 

Хотел я пообедать, но

В мозги проникло мне «оно».

Я заражён, не навсегда,

Но угол и овал -  Беда.

 

Так сложно мыслить не могу.

От странных образов бегу

Я в сад, где есть ещё цветы,

Которым радовалась ты.

 

Когда вокруг красивый мир,

Ты сам руками сотворил,

То пофиг угол, иль овал,

Что Павел Коган воспевал.

 

Наверное, другого нет,

Раз тиражируется бред.

Душа тогда больна совсем,

Коль нет других поэтам тем.

 

Про сказки мамы – спору нет,

Углов отсутствует там бред.

Хотя овалы и углы

Приносят часто четверги.

 

А может, пятницы? Кальян?

Когда обкурен ты и пьян?

И чем набиты папиросы?

Вопросу к творчеству. Вопросы…

 

Я не люблю совсем курить,

Не нравится мне часто пить.

Я вижу мер совсем иным,

Чем мир через стакан и дым.

 

Порой, приходит мне на ум,

Чем возмущённый был Наум,

Когда он Павлу отвечал,

Наум  Коржавин не смолчал!

 

Но, почему, овал, не круг,

Возник в его сознанье вдруг?

Не буду думать больше я.

То их печаль, а не моя!

 

Пусть будет угол и овал,

Коль их там кто-то рисовал.

Предпочитаю я цветы.

Мой выбор есть. Что выбрал ты?

Источник

культура искусство литература поэзия поэзия стихи
Facebook Share
Отправить жалобу
ДРУГИЕ ПУБЛИКАЦИИ АВТОРА