Где камни, где море, где ветер-борей
промозгло ударит в лицо,
где сотни кварталов, закрытых дверей
укрыты небесным свинцом,
где остров гранитный, как тот богатырь,
угрюм и спокоен на вид,
его голова - запотевший пузырь,
когда-то уснула и спит,
не стоит оправдывать и вычислять
упавшее в каменный век,
цепями обвита морская печать,
в нетающий спрятана снег.
А вместо твоих парусов – чёрный дым
вливается в серый металл,
и мёртвое кажется снова живым,
попавшим в прозрачный кристалл,
и ветру совсем до меня дела нет,
лишь морось лицо опалит;
мой поезд:
утерян плацкартный билет,
и только железо дрожит.
06.09.2018.
