Льёт багровое зарево,
замыкает кольцо,
и чужое, и шалое
бойко колет лицо,
пролетает по памяти,
остаётся на дне:
«…всё равно проиграете,
проиграете мне…»
Площадями взлелеяно,
проросло лебедой,
разнеслось суховеями,
криком дерзким «Долой!..»
Но в дыму, за пожарищем,
светом белым сойдёт
слово верным товарищем
и предъявит свой счёт.
08. 09. 2018.
