Авторы:
.
.
(М.А.) Зачем нужна поэту книга,
В век интернета, для чего
Удовлетворению величия,
Пера могущества его?
.
Когда стихами, в интернете,
Души желания описал,
Послал стихи своей любимой –
Всё это то, чего желал?
.
Или важнее в книге строки,
Чтоб взять могла, к груди прижать,
Слезами счастья омывала,
Без книги, не могла бы спать?
.
Поэт и книга так едины,
Их не заменит интернет,
Мир виртуальный не проглотит,
В любви, важнее, средства нет?
.
(Т.М.) Слова поэта, как бальзам
На душу нежную ложатся.
Отрада девичьим слезам -
Его твореньям предаваться.
.
И в руки взяв буклет стихов,
Там, где душа его томится.
Любовь воспрянет от оков
И на бумаге возродится.
.
Твори, поэт, слагай Мечту,
Ведь мысль твоя не тривиальна.
Вложив в творенье красоту
Рождай красиво, гениально!
.
(М.А.) И если справлюсь я с задачей
Ты взглянешь на меня иначе:
Оценишь мысль, оценишь слог –
Любви продолжим диалог?
.
Или прочтешь – ну, да, красиво,
Любви строка, она игрива,
Зовёт и манит, возбуждает –
Поэты все, ею играют?
.
Тогда зачем книгу писать,
Зачем любимой посылать;
Быть может проще, на свидании,
Сказать ей о своем желании:
.
Всегда быть рядом и любить,
Любовь, навеки, с ней делить:
Почувствовать прикосновение,
Сердца, влюбленного, волнение?
.
(Т.М.) Порой в стихах читаешь душу,
Что у поэта на листке.
И смех, и слёзы - всё наружу,
Всё изливается в строке.
.
Поэт то весел, то серьёзен,
Судьбу он пишет между строк.
В душе его то – снег, то Осень,
Порхает слог, как мотылёк.
.
Любовь и страсть, Природы нежность,
Переплелись в душе его.
Очарованье, безмятежность -
Творенье Бога самого...
.
Твори, поэт! Пиши сонеты,
Ты призван свыше, вдохновлять.
Из жизни разные сюжеты
В своем романе излагать.
