Опубликовано: 13 ноября 2018 00:10

Восемь

Все что есть на земле это память, да эта прохлада

Вот сижу за столом, попивая стакан шоколада

И деревья качаются в такт, как зеленые ноты

И не надо спешить никуда, ведь сегодня суббота

 

Два десятка людей за минуту проходят по скверу 

Две болонки, курцхар, а еще спаниэль с бультерьером

Отовсюду дома как неровный забор частоколом

Смотрят все на меня отчего-то с невольным укором

 

Запыленный лоток для жильцов этой древней планеты

Раньше вроде почище была, но запачкалась где-то

Разветлились пути, журавли набираются в стаи

Здесь бессмысленно всё: когда надо - они улетают

 

На вокзальном перроне толпа, вечный запах колесный

В тупиках поезда поправляют истертые десна

На потертой скамье в ожидании сонная осень

И стоит на краю теплый месяц под номером восемь

культура искусство литература поэзия поэзия стихи
Facebook Share
Отправить жалобу
ДРУГИЕ ПУБЛИКАЦИИ АВТОРА