Не истрепанность чувств, но органа,
Чувствующего что-либо. Подано
Вино, агонизирующие устрицы, соль.
Кто-то замер в танце. Позволь, позволь –
Уж не та ли это?.. Ты тоже с ней?!
Вот так пьеса! Луций, готовь коней,
Скоро ехать… Рассвет далек, темнота,
В которой, что нагота,
Что одетость старца – один фасон.
Мне вчера приснился под утро сон,
Где я мертв. Представь – вот такая дрянь.
Что смеешься? Ладно, иди, отстань.
Еще друг… А скоро, как год назад,
Подставлять мечам грудь, колени, зад,
Шею, брюхо – в общем, что есть – себя.
Тебе проще – ты, хоть, ее любя,
Хочешь выжить, Луций. Молчи, не спорь.
Эту лечат годы земную хворь…
Да, пропойца нудный, ворчун, хиляк –
Прав. Но это не просто так!
Это есть, увы, результат всего,
Что несет от семени естество
Человека. Снова смеешься… Пусть.
Смех я тоже выучил наизусть,
Но не в силах глоткой зажать поток
Воздуха. Дать бы какой зарок,
Но не знаю, в чем… Ибо веры нет,
Ни в себя, ни в бога, ни в звон монет.
Спать. Конечно, спать! Завтра форум, шум…
Хуже меди зеркала пьяный ум –
Все не только криво и мутно, но
Цвета старой крови. Да где ж вино?!
