Опубликовано: 11 марта 10:05

Есть у каждого бродяги...

Есть

у каждого бродяги

позади

родимый дом,

где его

ребёнком помнят

и скучают...

Этот дом,

почти забытый, 

вспоминается

с трудом,

Где его

бесспорно любят

и прощают...

Без условий

принимают,

понимают

и без слов...

Где ему уютно,

как под одеялом...

Где ему

всегда так рады,

где живет

его любовь,

там, где от него

не требуют

награды..

Все исчезло,

все пропало

и травою

поросло...

Счастье вечным

в этой жизни

не бывает...

Но всегда

его мы ищем...

Ищем дом, 

где нам тепло...

И душа тогда

от счастья

оживает...

А глаза вперед

все смотрят,

Может где то,

за чертой,

Где то там,

за горизонтом

это чудо?

Этот дом

из детских сказок,

Ждет тебя,

он только твой!

Вдруг появится,

как будто

ниоткуда?

Так идёт он

налегке,

одинокий,

как и прежде...

Чемодан

в его руке

это реквием

Надежде...

В рюкзаке его

лежит

стопка

фотографий старых...

На плече

его гитара

плачет

струнами дрожа...

И под стареньким

зонтом

он опять

уходит в Осень,

Там, где есть

полей простор

и небесных окон

просинь...

Он уходит

навсегда,

растворяется

в пространстве... 

И его

непостоянство

смоет

струйками дождя..

 Есть

у каждого бродяги

позади

родимый дом,

Вспомнит он его,

плотней

сомкнув ресницы,

Этот дом

давно заброшен

и порос

травою он...

Лишь

во сне счастливом

может

он присниться...

 С фотографии

пожухлой

улыбнётся вдруг

любовь,

Та, которая

когда-то

согревала.

Без огня, вдруг

разогреет 

загустившуюся

кровь,

только этого ему

ничтожно мало..

 Он опять

уходит вдаль,

от страданий

и обид,

Словно в муках

ищет

для души

приюта...

Словно мысли

 его гонят

и остаться

не дают, 

Только от себя

не скрыться

почему-то... 

От себя ему

не скрыться

почему-то...

культура искусство литература поэзия поэзия стихи бродяга
Facebook Share
Отправить жалобу
ДРУГИЕ ПУБЛИКАЦИИ АВТОРА