Опубликовано: 24 мая 2019 15:58

Вымирает...

За окном заиграли зарницы,

Красный сполох горит на стекле.

То ли мне на земле не сидится,

То ли я опротивел земле.

 

В квадратуре пространства земного

Нет дорог, чтоб оставить следы,

Даже слезы дождя проливного

На земле - лишь потоки воды.

 

Ближе к лету зеленая масса

За собой позабыться зовет,

Точно так же цветная терраса

В сером доме уют создает.

 

Пара рифм - и готова поэма,

Пара нот - и "хороший" альбом;

Нет искусства - сплошное плацебо;

Как скопцы, в суррогате живем.

 

На столе недопитая чашка,

Пара корок, да сыра кусок.

На диване сырая рубашка,

И, конечно, дырявый носок.

 

Почему набивают карманы

Простодушье, талант и умы?

Те, кто знают, заведомо пьяны

И боятся сумы и тюрьмы.

 

И забыв про родные истоки,

Незаметной истертой тропой

Утекают людские потоки -

Кто в себя, а кто сразу в запой.

 

И под стрекот вонючих каналов,

В перезвоне эфирных оков,

Угарая на словом "анналы"

Вымирает страна дураков.

культура искусство литература поэзия поэзия стихи
Facebook Share
Отправить жалобу
ДРУГИЕ ПУБЛИКАЦИИ АВТОРА