Есть у каждого бродяги позади родимый дом,
где его ребёнком помнят и скучают...
Этот дом,почти забытый, вспоминается с трудом,
Но в него всегда там верят и прощают.
Без условий принимают,понимают и без слов,
где ему уютно,как под одеялом,
и всегда ему там рады,где живет его любовь,
где за доброту не требуют награды...
Все исчезло,все пропало и травою поросло...
Счастье вечным в этой жизни не не бывает,
но всегда его мы ищем,ищем дом, где нам тепло,
где душа среди любимых оживает...
А глаза вперед все смотрят...
Может где то,за чертой,
где то там,за горизонтом; это чудо?
Этот дом из детских сказок
ждет тебя,он только твой...
Вдруг появится,как будто ниоткуда?
С фотографии пожухлой улыбается ему,
та, которая ждала и согревала.
И по венам вдруг разгонит загустившуюся кровь,
только этого ему ничтожно мало...
Он шагает налегке,одинокий,как и прежде...
Чемодан в его руке словно реквием Надежде...
В рюкзаке его лежит стопка фотографий старых,
на плече его гитара плачет струнами дрожа...
И под стареньким зонтом он опять уходит в Осень.
Там, где есть полей простор и небесных окон просинь...
Он уходит навсегда,растворяется в пространстве...
И его непостоянство смоет струйками дождя...
Он потерян навсегда и не сможет возвратиться...
По следам бежит беда ; словно старая волчица.
Одиночество свое топит он на дне бутылки...
В поле жухлое жнивье и дороги у развилки...
Он уходит,от страданий, ожиданий и обид,
словно в муках ищет для души приюта,
словно мысли его гонят и остаться не дают,
только от себя не скрыться почему-то...
От себя ему не скрыться почему-то...
