Опубликовано: 21 июня 09:44

21 июня 2020 года – 110 лет со дня рождения Александра Трифоновича ТВАРДОВСКОГО (21 июня 1910 — 18 декабря 1971)

21 июня 2020 года – 110 лет со дня рождения

Александра Трифоновича ТВАРДОВСКОГО

(21 июня 1910 — 18 декабря 1971)

    "Антология русского лиризма. ХХ век". Александр Твардовский  

 

Родился на хуторе Загорье Смоленской губернии в семье кузнеца, владевшего участком земли в десять десятин, и бедной дворянки. Стихи начал сочинять ещё не зная грамоты...

В 1925 году — первая публикация стихов. Поддержанный М. Исаковским, быстро пошёл в гору и как журналист, и как писатель. Учился в пединституте Смоленска (три курса), а заканчивал высшее образование уже в МИФЛИ (1939 г.).

Родители и братья были «раскулачены» и сосланы в Сибирь в 1931 году, что никак не отразилось на карьере А. Твардовского.

Военным корреспондентом участвовал в походе в Западную Белоруссию (1939 г.), в финской кампании (1940 г.) и Отечественной войне, создав знаменитого «Василия Тёркина» (1941–1945 гг.).

В дальнейшем литературная работа сочеталась с административной, партийной и проч. Руководил 16 лет (в общей сложности) журналом «Новый мир», в котором в 1962 году появилась повесть А. Солженицына «Один день Ивана Денисовича», ставшая событием в тогдашней литературе.

Удостоен трёх Сталинских премий, Ленинской премии, Государственной премии СССР.

«Я в сущности — прозаик», — сказал Александр Трифонович Твардовский незадолго до смерти.

Умер в п. Красная Пахра под Москвой.

Кроме многих десятков книг стихов и поэм вышли собрания сочинений в 4-х томах (1959–1960 гг.), в 5-ти томах (1966–1971 гг.), в 6-ти томах (1976–1983 гг.).

На родине в 1988 году открыт мемориальный музей А. Твардовского. В Москве на Страстном бульваре установлен памятник (2013).

 

* * *

 

За распахнутым окном,

На просторе луга,

Лошадь сытая в ночном

Отряхнулась глухо.

 

Чуял запах я воды

И остывшей пыли.

Видел: белые сады

В темноте светили.

 

Слышал, как едва-едва

Прошумела липа,

Как внизу росла трава

Из земли со скрипом.

 

1936

 

 

ИЗ ЛИРИЧЕСКОЙ ХРОНИКИ «ДОМ У ДОРОГИ»

 

* * *

 

В тот самый час воскресным днём,

По праздничному делу,

В саду косил ты под окном

Траву с росою белой.

 

Трава была травы добрей —

Горошек, клевер дикий,

Густой метёлкою пырей

И листья земляники.

 

И ты косил её, сопя,

Кряхтя, вздыхая сладко.

И сам подслушивал себя,

Когда звенел лопаткой:

 

Коси, коса,

Пока роса,

Роса долой —

И мы домой.

 

Таков завет, и звук таков,

И по косе вдоль жала,

Смывая мелочь лепестков,

Роса ручьём бежала.

 

Покос, высокий, как постель,

Ложился, взбитый пышно,

И непросохший сонный шмель

В покосе пел чуть слышно.

 

И с мягким махом тяжело

Косьё в руках скрипело.

И солнце жгло,

И дело шло,

И всё, казалось, пело:

 

Коси, коса,

Пока роса,

Роса долой —

И мы домой.

 

И палисадник под окном,

И сад, и лук на грядах —

Всё это вместе было дом,

Жильё, уют, порядок.

 

Не тот порядок и уют,

Что, никому не веря,

Воды напиться подают,

Держась за клямку двери.

 

А тот порядок и уют,

Что всякому с любовью

Как будто чарку подают

На доброе здоровье.

 

Помытый пол блестит в дому

Опрятностью такою,

Что просто радость по нему

Ступить босой ногою.

 

И хорошо за стол свой сесть

В кругу родном и тесном,

И, отдыхая, хлеб свой есть,

И день хвалить чудесный.

 

Тот вправду день из лучших дней,

Когда нам вдруг с чего-то —

Еда вкусней,

Жена милей

И веселей работа.

 

Коси, коса,

Пока роса,

Роса долой —

И мы домой.

 

Домой ждала тебя жена,

Когда с нещадной силой

Старинным голосом война

По всей стране завыла.

 

И, опершися на косьё,

Босой, простоволосый,

Ты постоял — и понял всё,

И не дошёл прокоса.

 

Не докосил хозяин луг,

В поход запоясался,

А в том саду всё тот же звук

Как будто раздавался:

 

Коси, коса,

Пока роса,

Роса долой —

И мы домой.

 

И был ты, может быть, уже

Забыт самой войною,

И на безвестном рубеже

Зарыт иной землёю.

 

Не умолкая, тот же звук,

Щемящий звон лопатки,

В труде, во сне тревожил слух

Твоей жене-солдатке.

 

Он сердце ей насквозь изжёг

Тоскою неизбытой,

Когда косила тот лужок

Сама косой небитой.

 

Слепили слёзы ей глаза,

Палила душу жалость.

Не та коса,

Не та роса,

Не та трава, казалось...

 

Пусть горе женское пройдёт,

Жена тебя забудет

И замуж, может быть, зайдёт

И будет жить, как люди.

 

Но о тебе и о себе,

О давнем дне разлуки

Она в любой своей судьбе

Вздохнёт при этом звуке:

 

Коси, коса,

Пока роса,

Роса долой —

И мы домой.

 

 #АлександрТвардовский, #антологиярусскоголиризмаххвек, #студияалександравасинамакарова, #русскийлиризм, #русскаяпоэзия,#АлександрВасинМакаров

культура искусство литература поэзия поэзия стихи #АлександрТвардовский, #антологиярусскоголиризмаххвек, #студияалександравасинамакарова, #русскийлиризм, #русскаяпоэзия,#АлександрВасинМакаров
Facebook Share
Отправить жалобу
ДРУГИЕ ПУБЛИКАЦИИ АВТОРА