Опубликовано: 04 ноября 09:04

Из бихевиористики

Коньяк? Не помню. Видно, много

Его стекало по устам.

На утро (смутно) – конь, дорога,

Кусты рябины… Индостан?

 

Нет. Раз рябина, се – родное

Четырехполье. Полоса

Зернистых туч. Стаккато воя

Между стволами. Голоса

 

Над головой – ни то ругаясь,

Ни то читая по ролям…

Клин журавлиный, удаляясь, –

Что fuck шутам и королям.

 

Свобода. Вот оно: свобода!

То слово, что не сразу шло.

И всеохватная природа,

И неподъемное ярмо…

 

Все это – то. И все – клеймо,

Что не укроешь под одежей.

Ноябрь, хрусталь, пишу письмо

В далекий край, и так похожий.

культура искусство литература поэзия поэзия стихи Оак Баррель
Facebook Share
Отправить жалобу
ДРУГИЕ ПУБЛИКАЦИИ АВТОРА