Мы сбегаем из пятницы в понедельник,
Срезая углы, не застилая постели,
Размешивая утро под тусклое жжение звезд,
Метровыми шагами укорачиваем вены.
Теперь я люблю пятницы и немного воскресения,
Потому что за ним на буксире потягивается понедельник,
Теперь я люблю твои прощальные ноты из охрипшего горла,
Знаю, ты возвратишься, обманывая объятия чарующей смерти.
Только знаешь, я совсем не люблю субботы,
Не люблю выжигать твои стихи с подложки своего сердца,
Вчера ты научил принимать твои уходы,
Сегодня я улыбалась, зная, что даже из чужого окна буду встречать наши рассветы.
Ты знаешь, солнце может быть и не черным,
Если обсыпать его сахарной пудрой и подрумянить,
Только найди мне такую сковородку,
Чтобы готовить тебе по утрам самое теплое и яркое небо.
И черт с тем, что я не люблю готовить!
Это будет моим подарком тебе за мое пробуждение..
