Опубликовано: 10 мая 2013 22:36

Древесная пыль

Работа, забота, дела,

взрослости,

суета,

пачки бумаг толстые

с первого этажа

оп-ля!

на девятый

стук каблуков

- вот и я.

Этаж третий, четвертый, пятый

опять четвертый.

Бейджик уже потертый.

Проспала. Опоздала.

Сотни пар глаз за день:

карие, добрые, голубые,

пустые, зеленые, злые, умные, серые.

Каждые день - замкнутые круг. И ремонт.

Вдруг

подкосились ноги,

в сердце вкрутили болт.

На этаже ЗАПАХ ДРЕВЕСНОЙ ПЫЛИ!

Остановили

время незримые плотники

- мне 12 или 14?. Снова. Опять.

Я в старой квартире на площади Павших Борцов, дом пять.

Да и не квартира это вовсе-папина мастерская. Вся. Полностью.

Стены в росписях.

И столб пыли древесной,

густой, золотой в лучах солнца.

Кажется ему в комнате тесно

и струится из каждой дверной щели

запах древесины жженой

в окружении кубометров опилок

и стружки спиральной.

Стены впитали

запах лака, бензина, морилки,

красителей: масла, акрила,

растворителей, уайтспирита.

Дверь в мастерскую закрыта

- приглашение в Нарнию,

даже паутина под толстым слоем пыли

- воплощение тайны

и природного импрессионизма.

А вы знаете как пахнет осина?

- ее срез свежий?

Отец учил различать спил

дуба, ели, сосны, вишни.

Я видела следы короедов

похожие на древние письмена из долины Нила

Этот дух в геноме квартиры,

детства, юности.

Я люблю вас, мои родные.

Простите мои взрослости.

Не читайте мои глупости.

культура искусство литература поэзия лирика стихи
Facebook Share
Отправить жалобу
ДРУГИЕ ПУБЛИКАЦИИ АВТОРА