Работа, забота, дела,
взрослости,
суета,
пачки бумаг толстые
с первого этажа
оп-ля!
на девятый
стук каблуков
- вот и я.
Этаж третий, четвертый, пятый
опять четвертый.
Бейджик уже потертый.
Проспала. Опоздала.
Сотни пар глаз за день:
карие, добрые, голубые,
пустые, зеленые, злые, умные, серые.
Каждые день - замкнутые круг. И ремонт.
Вдруг
подкосились ноги,
в сердце вкрутили болт.
На этаже ЗАПАХ ДРЕВЕСНОЙ ПЫЛИ!
Остановили
время незримые плотники
- мне 12 или 14?. Снова. Опять.
Я в старой квартире на площади Павших Борцов, дом пять.
Да и не квартира это вовсе-папина мастерская. Вся. Полностью.
Стены в росписях.
И столб пыли древесной,
густой, золотой в лучах солнца.
Кажется ему в комнате тесно
и струится из каждой дверной щели
запах древесины жженой
в окружении кубометров опилок
и стружки спиральной.
Стены впитали
запах лака, бензина, морилки,
красителей: масла, акрила,
растворителей, уайтспирита.
Дверь в мастерскую закрыта
- приглашение в Нарнию,
даже паутина под толстым слоем пыли
- воплощение тайны
и природного импрессионизма.
А вы знаете как пахнет осина?
- ее срез свежий?
Отец учил различать спил
дуба, ели, сосны, вишни.
Я видела следы короедов
похожие на древние письмена из долины Нила
Этот дух в геноме квартиры,
детства, юности.
Я люблю вас, мои родные.
Простите мои взрослости.
Не читайте мои глупости.
