Вот и август…, и спелые звёзды,
тяжелея, срываются вниз –
в пожелтевшие травы и в гнёзда,
зацепившись, порой за карниз.
Подбежишь, чтоб в ладони взять чудо, –
да его не найти просто так…
Только слышишь листвы пересуды,
вдруг наткнувшись на медный пятак…
И недаром проснуться попозже
хочет утро, чтоб сон всё списал…
Но мурашки, чтоб бегать по коже,
ждут от августа новый сигнал…
День, стараясь казаться беспечным,
надевает цветастый наряд.
Тишиной, замирая пред вечным,
дарит вечер стихов звукоряд.
И лишь ночь – Бог для тайн её создал,
исполняет его же каприз…
И срываются спелые звёзды,
и, как яблоки, падают вниз…
