Опубликовано: 26 августа 2013 15:31

Общество мертвых

Не пишу. Идеей беден.

Три недели — ни строки...

Ни сюрпризов, ни трагедий,

Сны отчаянно легки.

  

Не дается тезис краткий —

Как в тумане голова.

Нет существенных осадков,

Испаряются слова.

  

Я сухой, как черный перец,

Емкость выдумок пуста,

Я в стране своей пришелец

Среди тех, кто местным стал.

   

Расцветает ярко-красным

Каждый первый светофор,

Тело внемлет резонансом

Пулям, пущенным в упор,

   

Вопль истерзанной надежды

Глушит дней свинцовый ритм…

Смерть, рожденье — точки. Между

Есть свой шарм, свой колорит,

  

Жаль, не видно за завесой

Длинной осени души...

Давит совесть лишним весом,

Время на размен спешит,

  

А стихи — мечты останки,

Отвлекающий прием,

Заполняют без остатка

Предоставленный объем

     

И уходят в воды Леты,

В недоступное глазам.

Знают мертвые поэты

Цену этим чудесам...

культура искусство литература поэзия поэзия стихи
Facebook Share
Отправить жалобу
ДРУГИЕ ПУБЛИКАЦИИ АВТОРА