Опубликовано: 05 ноября 2013 19:58

НА ТРАКТЕ

Падал снег... Видать, всерьез пошел.

Труп в крови... Народ вокруг толпится.

Ты, — спросил сержант, — его за что?

Зенки опустил свои убийца.

Значит, — начал нелюдь свой рассказ, —

Едем мы с приятелем на «Форде».

Перед нами мельтешит «КамАЗ»,

Вот его... Которому... По морде.

Я — сигнал: приглохни, мол, мужик,

Уступи, скорей тебя обскочим.

Он же, знай, все едет и дымит.

Нет бы принять в сторону обочин.

Тут вскипел не я уже — дружок:

«Тормознем давай-ка шоферюгу».

И «Форда» «КамАЗу» — поперек:

Выходи, чумазый, без испугу!

Хрясь ему дружок. А он — ответ.

Друг — с копыт. И кувыркнулся даже.

Тут и вспомнил я про... пистолет.

А в упор я, вам скажу, не мажу...

Падал снег. Видать, всерьез пошел.

Подступал народ, хрипя: «Паскуда!»

Подступал народ, хрипя: «За что?!»

Громыхнул сержант: «Без самосуда!»

...Наша жизнь, ты тоже, словно тракт,

Где теснит нас всякий понемногу,

Прижимая к борту работяг,

Открывая сволочи дорогу.

культура искусство литература поэзия лирика стихи народ,самосуд
Facebook Share
Отправить жалобу
ДРУГИЕ ПУБЛИКАЦИИ АВТОРА