* * *
Мысль , как пчела , влетевшая в новое ,
Непохожее ни на что , жилище :
В чужое Пространство , с той лишь разницей ,
Что как ни жужжи , не заглянуть туда , далее,
За пределы сознания ...
Не выйти из своей кожи и , видимо , другого Бога
Не узреть , если предположить , что нашего
Мы худо-бедно взяли в толк ...
Не уверен , что тело подразумевает душу .
В смысле кого-то ты видишь ,
Но это не значит , что там что-то шевелиться ...
Люди на улице – не есть нечто особенное .
Не потому ли позволено с нами обращаться
Произвольно ...
То , что мы должны пережить катастрофу
И тебе воздастся – есть полуправда ...
Видимо , каждый из нас в ответе за весь род ...
Поэт особенно ...
Пожалуй , чтобы каждый раз не держать в ужасе
Всё население , проделывают этот фокус с поэтом ...
Люди устроены так , что оказываясь в яме
Им кажется , что это временные неудобства ;
Что им не повезло ... ,
У других же всё совсем по-другому .
Но , на деле , нет этих других ...
И видеть бесконечное чудо / добро / в Мире ,
Застрявшем в пошлости , бульварности и боли –
Счастье обезьяны , которая ни разу
Не видела себя в зеркале ...
А правда в том , что этого зеркала нет вовсе ...
