Культура и искусство

******Помню: осень стоит неминучая, восемь лет мне, и за руку — мама: «Наша Родина — самая лучшая и богатая самая». В пеших далях — деревья корявые, дождь то в щеку, то в спину, и в мои сапожонки дырявые заливается глина. Образ детства навеки — как мы входим в село на болоте. Вот и церковь c разрушенным верхом, вся в грачином помете. Лавка низкая керосинная на минуту укроет от ветра. «Наша Родина самая сильная, наша Родина самая светлая». Нас возьмет грузовик попутный, по дороге ползущий газом, и опустится небо мутное к нам в дощатый гремучий кузов. И споет во все хилые ребра октябрятский мой класс бритолобый: «Наша Родина самая вольная, наша Родина самая добрая». Из чего я росла-прозревала, что сквозь сон розовело? Скажут: обворовала безрассудная вера! Ты горька, как осина, но превыше и лести, и срама — моя Родина, самая сильная и богатая самая.