Снега нет, но земля оледенелая.
Сильный ветер дует,
И ветка стучит по стеклу.
Так моё сердце где-то
об острый край стучит.
Михаил Пришвин*
Не то погружено в затишье,
Не то отходит ото сна
Рассветная совсем почти что,
Как заспанная, белизна.
За чтеньем я на небо взят,
Иль это протрезвилась муза?
Не далее как час назад
Открыл я «Робинзона Крузо».
Иль словно книжный сердцевед,
Из дальних возвратился странствий,
И – снова этот белый свет
Опустошённости и страсти?
И просветляется в окне
Успокоительная нега,
Домишки, падающий снег
И лес за падающим снегом.
Проникнуться почти всерьёз
Робинзонадами британца!
Смешно. На улице мороз.
И шепчет женщина: останься.
* Единственное стихотворение в жизни
(для "обложки" взята картина Николая Милова
"Снега, снега..." (Боровск))
