Наблюдать за виением гнезд,
За прогнозом погоды — верить ему всерьез,
Отмеряя молитвы, волосы, смело идущие в рост,
Заполнять пустоту исчислением звезд —
Я взрослею немного. Я меняюсь всегда через боль,
Через кожу, которая больше хитин. Подо мной
Не исчезнет земля. Я стою на ней прочно,
Словно мой караул не может сменить ни один.
Постовые опаздывают, возможно.
Хороню не любовь, хороню — одряхлевшее чувство,
Неспособность кого-то любить — то проклятие или искусство?
Тихо мыкаться вдоль и нехотя, разрываясь внутри на звуки,
На невытерпленные строчки, те, которых боятся руки.
Это точно не благословение.Тем не менее,
С этим можно, а после приходится жить.
Не тужить,
А разыгрывать боль по нотам:
Всю бесплодность разлить в кого-то.
Что посеешь, то и пожнешь.
Свою грусть не посеешь — сеять лишь можно рожь.
Рифму сеять — возгласы графоманов.
«Так почто же тоскуешь, будто любила мало?»
Может быть, не любила? Может быть, так и надо?
Упрощенность строфы и возвышенность форм — не ведаю.
Я на ощупь иду, по прочитанным книгам ступая.
Из кириллицы Бог знает что делаю,
Буквы вскользь рассыпая..
Страшно с мыслью проснуться, что жизнь без стихов нормальна.
Если так, то с меня будет вдоволь присутствия,
Но еще страшнее, что я очень хочу любить,
Но этого не заслуживаю, потому что
Я ничего не чувствую.
