Красной лампы накал создает эффект белизны,
Все, что было сейчас называется утром весны,
И над всем нерастаявшим снегом пылает заря,
Словно напоминая о том, кто же все-таки я.
День за днем проходить по остаткам витрин и зеркал,
Превращать крик души из звериного в то, чем он стал,
И в височную долю стреляться из дрогнувших пальцев –
Я о том, что, похоже, пора, наконец, закругляться.
Только, мать его, этому миру все ни по чем,
Что бы я не сказала, он тут всегда не при чем,
Только толпы людей поглощают мои силуэты,
И рыдают о крахе надежды газеты.
К слову, проще рыдать, чем заткнуться и ждать
Чуда сверху. Нам пора уже привыкать
К дефициту любви и здоровья и голоса в трубке.
По дороге домой я теряюсь в карманах куртки,
Моя память похожа на свалку из старых вещей.
Даже мне уготована участь позорной ничьей
Или странствие в вечность, с отсылкой на Дон Кихота.
Заблужденье в себе предвещает гибельность рода
Или долгий сезон проливных, беспощадных дождей.
Кто-нибудь это после прочтет, обязательно. Кто-то.
