Ты как-то сказал, что ангелов не бывает..
что нет ни понятия "хорошо", ни "плохо"..
А сейчас утверждаешь..
что я будто тот самый..
золотоволосый,
утративший веру в своего бога..
а по сути.. в собственный голос..
Знаешь,
горячий ветер с пустыни
на крыше ночами обжигает кожу
в большом городе.
Голод
заставляет быть твёрже.
Думаешь,
гордость всему причина?
Можно
упасть с карниза
мысленно
бесчисленное множество раз безнравственно и так низко,
что ногами босыми
пройти по самому дну,
оставить одно, две, три, тысячу оправдательных писем..
Зачем я всё это тебе говорю?
Да просто..
вспомнился горячий ветер с пустыни,
засуха безверия,
а на следующий день ведь внезапно пошёл самый настоящий дождь..
Сразу же.. после моего дня рождения.
© Лён.
