Опубликовано: 15 июня 2014 15:14

Одно бездарное утро из жизни художника

Гроза.

Опять проспал.

Стены. Стены явно бежевые.

Как болит голова..

 

Меньше нужно пить бутылками надежду.

 

Хм.. Дым сигаретный

                сутулится.

Потолки жёлтые.

А собственно.. где я?..

 

А вчера?

Вчера меня никто не терял?

 

Болит голова.

Чёрт.

Кто же так до костей обглодал?

 

Кому невтерпёж, все туда.

 

Правда.. и кусочка не осталось.

Мда..

Тортики пахли человечинкой. Кто ж знал?

 

Гроза.

Чёрт.

Проспал.

 

Эй!

Я вчера в химчистку тень свою не сдавал?

Говоришь, совести было лень?

Да на кой чёрт мне кофе в постель?

 

Болит голова.

 

Ты лучше чего-нибудь покрепче налей.

Чего именно? Да, кто бы знал..

 

Странно..

 

Тишина.

 

Нет, "постой-постой, красавица моя",

зеркало зашторь.

 

Не спорь.

Не нужно острыми пальцами-штыками в меня.

Какие штыки?! Какой из меня герой?!

 

Ах, в ироничном смысле? Ну да-ну да..

 

А что вчера?

я.. много потерял?

..и даже крови..

И как же это я проспал..?!

Какой из меня герой..

 

А что там?.. Мольберт?

Я что ещё и рисовал?

Пардон.. писал..

 

В каком же забытьи..

 

Что-что? Какой десерт?

Расстрел?

О Господи.. война..

Залп.

 

© Лён.

культура искусство литература поэзия поэзия стихи Лён Утро бездарное утро из жизни художника
Facebook Share
Отправить жалобу
ДРУГИЕ ПУБЛИКАЦИИ АВТОРА