Я - мальчик.
Я сплю, свернувшись в гробу калачиком.
Мне снится футбол. В моей голове - Калашников.
Не вовремя мне, братишки, пришлось расслабиться!
Жаль, девочка-врач в халатике не спасла меня...
Я - девочка-врач.
Я в шею смертельно ранена.
В моем городке по небу летят журавлики
И глушат Wi-Fi, чтоб моя мама не видела,
Как я со своим любимым прощаюсь в Твиттере...
Я - мама.
О фартук вытерев руки мыльные,
Звоню на войну я сыночке по мобильному.
Дитя не берет! Приедет, - огрею веником!
«Его отпевают», - слышу ответ священника...
Я - батюшка.
Я свой собор открыл под госпиталь
И сам в нем служу медбратом, помилуй Господи!
Слова для души, что чреву - пуд гречневой каши:
За это крестил поэта я, пусть и он грешен...
Я - просто поэт.
Я тоже стою под пулями.
Кишка, хоть тонка, как лирика Ахмадулиной,
Но все ж не настолько, чтобы бояться красного:
Нужнее стихов сегодня - мешки с лекарствами...
Я - старый аптекарь.
Мне бы - давно на пенсию:
Сидеть и блаженно пялиться в ящик с песнями.
Но кончились бинт, и вата, и маски вроде бы:
Начальник, пришли термальной воды для Родины!
Я - Родина.
Я ребенок - и сплю калачиком.
Назначенный государством, ко мне палач идет,
Из недр моих вырыв мрамор себе на логово:
Налоговой сдал налог он, но Богу - Богово.
Я - Бог.
И я тоже - Папа. Сынок Мой Ласковый
У дауна в классе детский отнял Калашников.
Сказал, мол: «Ни-ни!» - и прыгнул без парашютика...
Спи, золотко.
Спи, Мой Мальчик.
Я Воскрешу Тебя.
21 февраля 2014 г.
