Поэтические итоги года, организованные Андреем Александром, и последовавшая бурная на них реакция, заставила меня задуматься.
Я не участвовала в обсуждении, что есть поэзия, и кто достоин называться поэтом. Более того, я даже не задумывалась об этом. Мне либо нравятся стихи, либо нет. У нас на сайте есть очень сильные авторы, есть интересные прозаики, есть фотографы, каждому что-то дано, иначе он не был бы здесь. Это-то понятно. Но вот что я ясно вижу после всех этих обсуждений. Наиболее талантливые – наиболее скромны. Наиболее яркие приписывают себе отсутствие стиля (да, Олли, это я о тебе). Тем, кому есть, что сказать, молчаливы (привет, Ярославна).
Еще я сделала вывод, благодаря незабываемому выражению ПК, что через мои стихи Бог ни с кем не разговаривает. Во всяком случае, мне это неизвестно. Моими стихами разговариваю я и никто больше. Плохо ли это? Хорошо ли? Опять же – не знаю. И даже когда – сейчас признаюсь (о, ужас!), я пишу стихи на заказ и это далеко от всякой духовности, разве не здорово, что человек, получивший в подарок стихотворение, становится чуть счастливее? Я думаю, что это замечательно, хотя и сиюминутно. Жизнь ведь и состоит из мгновений, и пусть они будут счастливыми.
В общем, я далеко не самый сильный и интересный автор КалтэндАрта. Не поэт. Но разве это имеет значение, если можно просто смотреть, читать и восхищаться теми, у кого получается что-то действительно стоящее?
P.S. Это эссе написано не для того, чтобы собрать уверения, какая я замечательная. Вдруг кто-нибудь так подумал. Так вот – нет.
