Не думаю, что время ушло. Оно и сейчас уходит.
Из-за времени происходит многое.
Перестаешь писать стихи и настигает страх, что ты бесталанен.
Перестаешь чувствовать любовь, интерес, подпускаешь к себе людей, которых раньше не подпустил бы ни за что. И всегда бываешь за это наказан.
Стирается новизна впечатлений и начинаешь понимать, что меняются только имена и даты. В лучшем случае – пейзажи. Хотя все города тоже похожи.
От скуки и разочарований теряешь веру.
Бываешь счастлив, когда впадаешь в детство, потому что тогда времени не было.
Время.
Пройдя столько кругов, узнав себя и скопив наконец что-то, что помогает тебе делать правильный выбор, вдруг теряешь все, вступив в новый круг.
Из мельчайших осколков воспоминаний, прочитанных книг и набитых шишек снова формируешься в личность. Но если взять твою жизнь в нескольких разрезах, как будто у тебя за жизнь было бы несколько судных дней, то окажется, что ты был далеко не одной личностью. Вопреки человеческим амбициям нельзя сформироваться окончательно, сложив в копилку весь положительный опыт, и потом начать жить правильно.
Время – как движение поезда. Да, он приходит в пункт В, но потом возвращается в пункт А. И полезный путь его снова равен нулю.
Адреналин, творчество, любовь и алкоголь сокращают время.
Даже если время – это просто последовательность, от начала до конца книги, в нем все равно можно заблудиться, завязнуть и навсегда остаться во вчера. Безусловно, слова «навсегда» и «вчера» тогда по отношению к тебе сможет употребить только человек, который смотрит на тебя со стороны. Ты будешь слишком занят борьбой со временем.
Вопреки человеческим ожиданиям и страхам, смысла нет. Есть только время.
Есть ли конец, зависит от точки зрения.
