Соната Шопена над скорбной Варшавой,
над Речь Посполитой,
живой, но убитой —
ладонью шершавой,
рукой роковой,
в лесу под Москвой,
овеянной славой...
Славой богата Святая Расея.
Кровавый туман по сей день не рассеян.
В траншеях зарыт исторический опыт.
Анджей! Ты слышишь отчаянный шёпот?
«Сын! Не забудь. Поглядывай в оба.
Смотри же: в усы усмехается Коба.
Он тут. Он опять проявился в Катыни.
Опять нас достал. Не в кинокартине».
Аминь. Катастрофа. Виновен прогресс?
Мицкевич ли? Пушкин? Пилот? Русский лес?
Смоленская притча... Изыди... Остынь...
Бессмертный Шопен отпевает Катынь.
