Здравствуй, город-скромняга с певучим названием – Бийск,
не слишком заметный на карте грандиозной страны
(цитадели нераскрываемых жутких убийств),
где граждане все странновато как-то послушны, неявны, скромны.
Впрочем, и мы – для страховки – обойдёмся здесь без имён
(мало ли как, почему и зачем ты от рожденья клеймён).
И, к тому ж, моя эта песня – не о ком-то одном.
Тут намешано слишком много чего, наизнанку и кверху дном.
Так что давайте условимся… Ну, скажем, Некто,
сборная (как говорится) Сорвиголова:
самоуверенная, сверхгениальная, забубённая секта,
заумная, дружбой сплочённая не на шутку братва –
заядлые как бы артисты-эквилибристы –
в лабиринтах-вертепах родного (родней не бывает) языка,
под цирковыми (будто бы) куполами заповедного слова
(кристально, воистину неподдельно земного)
кувыркается,
валяет (навеселе) дурака
(напропалую или слегка),
ни в чём не кается,
веруя самозабвенно в абсурд…
Высоколобо (ютясь в златых кварталах шалашей и юрт)
она по-свойски тождествит себя,
ни совести и ни стыда не теребя,
сугубо с чистокровными художниками, музыкантами, поэтами;
на небо сверху вниз глядит поэтому.
Вовнутрь, в своё перловое нутро, не тщится глянуть пристально;
да и вовне – не взглядом шарит: словно выстрелом,
разящим всё живое – в лоб ли, рикошетами…
Всё сущее – ей хоть бы хны… Хоть пропадите пропадом,
увешанные всякими планшетами,
ведомые щеголеватым роботом
с маниакальным хоботом,
стада экскурсий – по нетленным Эрмитажам, Луврам,
переливающимся синтез-перламутром…
(Стада, которым недоступна и чужда
набоковская «либидобелиберда».)
Ночь 12-13 октября 2016.
