Опубликовано: 21 октября 19:21

В ноябре

  И наивен, и прост, 

и прозрачен его древний смысл,

и его предсказания 

в нашей звёздности млечной,

для кого-то - трамплин, 

для кого - деревянный настил;

ждёт дорога тебя 

до станции белой, конечной.  

 

Шёпот ватных порош, 

микрорадуги игл ледяных

средь застывших теней 

омертвевших стволов, трав умерших

и беспечных следов – 

птичьих точек, тире, запятых;

если выйти с дороги, 

следы будут реже и меньше.

 

Но уже не всерьёз, 

опоздав, будут литься дожди,

разминулся и я 

на перроне с тобою когда-то;

отгорело давно, 

слишком много уже позади,

наше лето прошло,

и тревожить его нам не надо.

           

Он меня не предаст, 

слишком ясен его краткий свет

без намёков и лжи 

суетливой спектральности пятен,

черно-белые фото 

его безусловных побед

как печати с гербом, 

только истина в каждой печати. 

 

                21.10.2018.

культура искусство литература поэзия поэзия стихи
Facebook Share
Отправить жалобу
ДРУГИЕ ПУБЛИКАЦИИ АВТОРА