Летают сетки тонких паутин:
Простые, эфемерные создания,
И солнце— полноправный господин,
Врывается в уснувшее сознанье.
Рисует, между делом, города
В измученном тоской, воображенье
И мысли, как зеркальная вода,
Находят в созерцанье отраженье.
Находят и покой, и глубину
В течение простых обыкновений
И принимаешь истину одну:
Всё правильно, ведь ты же гений.
