На том углу, который «круглый» -
Новокузнецкий поворот,
Весною даже — будто угол
Кого-то ждет, как у ворот -
В Замоскворецком том Портале,
Стояла и читала стих
О том, что вечно не хватает
«Второго» в жизни для двоих...
Вдруг, женщина, которой мимо,
Казалось, надо бы пройти,
Настойчиво, неудержимо
Соткалась на моем пути...
Спросила: «Что это за запах?
Искала с детства я его...
Терялся он в еловых лапах...
Чуть нагоню — и ничего...?!
В сирени, в скрипках, из Венеций -
Каких-то призраков судьбы,
От бабушки, ушедшей в сердце,
Бесцельной, сладостной ходьбы!..»
Я ей ответила плечами,
Не стала фирмы вспоминать...
То — запах детства — он печален
И радостен... Опять, опять...
Его ухватишь... - невозможно
Держать его, или нести...
Но излучать — как-будто можно
И даже можно «обрести»
